“Ho filtrato la materia senza riconoscerla,” mormorò fra sé Eichmann dopo l’arresto.
*

*

cliccare sul titolo qui di seguito:

Illacrimata-Il Processo ad AdolfEichmann

http://i559.photobucket.com

Per Adolf Eichmann

Corre libero il vento per le nostre pianure
eterno pulsa il mare vivo alle nostre spiagge.
L’uomo feconda la terra, la terra gli dà fiori e frutti:
vive in travaglio e in gioia, spera e teme, procrea dolci figli.

… E tu sei giunto, nostro prezioso nemico,
tu creatura deserta, uomo cerchiato di morte.
Che saprai dire ora, davanti al nostro consesso?
Giurerai per un dio? Quale dio?
Salterai nel sepolcro allegramente?
O ti dorrai come in ultimo l’uomo operoso si duole,
cui fu la vita breve per l’arte sua troppo lunga,
dell’opera tua trista non compiuta,
dei tredici milioni ancora vivi?

O figlio della morte, non ti auguriamo la morte.
Possa tu vivere a lungo quanto nessuno mai visse:
possa tu vivere insonne cinque milioni di notti,
e visitarti ogni notte la doglia di ognuno che vide
rinserrarsi la porta che tolse la via del ritorno,
intorno a sé farsi buio, l’aria gremirsi di morte.

(20 luglio 1960)
***

*

*

*

GLICINE

Il glicine mi chiede spesso
quando sarà la fine
ho smesso di guardarlo
osservo le rose che perdono
i petali
quando si stufano
e non chiedono niente
al vento
poi guardo alcune rane
che non smettono mai
di saltare
infine osservo l’aria
fino a perdere il respiro.

*

Abele Longo ha avuto don Tonino come insegnante al liceo e ne ha ricevuto l’orma indimenticabile. È sua l’idea di questa raccolta poetica in memoria del maestro di vita. Quando ho avuto il nostro libretto fra le mani subito mi è venuto il pensiero che adesso si ripete: chissà se un giorno, tra i miei ex allievi, ci sarà qualcuno che si ricorderà anche di me. Reputo tragica e un po’ infantile questa voglia di essere ricordati eppure non posso sottrarmi.

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*

te-a 

a te, che porti i miei porti senza navi

e i miei fondali mettono gradini

ché rendi all’anima affondata

la risposta del mare

a te, che mi accarezzi appena

ma appena lo fai mi scioglie le paure

ché le mie gambe

hanno vissuto di spine uguali

a te, che lasci i segni nel mio cuore

e le emozioni trovano il passaggio

come se le strade

fossero la benedizione d’un paggio

a te, che mi firmi con la croce

ché conosci la mia ignoranza

e sorridi,

come se vedessi nei miei occhi

la purezza e il suo velo da sposa

§

cliccare sul titolo qui di seguito:

CAPRONI POETA DELL’ESILIO – AUGUSTO BENEMEGLIO

*

*

Con lievi mani e cuore colmo
teso l’orecchio e sguardo attento,
fa’ che io non mi specchi a vuoto,
che riconosca, nell’altro te,
volto, voce e storia, suoi e tuoi.
Dona ali al mio passo, quando
chiama il bisogno, grida aiuto;
sappi frenarlo, dilegua la
mia fretta e pigrizia di ascolto.
Lievi mani sentirò allora
sul capo, lievi mani darò,
senza rete: la rete sei tu.

*
Da Augusto Benemeglio, A spasso con Bobino (2005)

“Il mondo è di chi non sente. La condizione essenziale per un uomo pratico è la mancanza di sensibilità.”
Pessoa

XX

sto con la brezza marina sul viso
sugli occhi insonni
ruvida carezza di nulla
                                  una leccata di mano
e una bevuta nella tazza
(ma non è vero,
è solo ricordo)
                                     un giorno ti portai
a fare il bagno dai marinai
dove stanno morti e vivi
ti lasciai sullo scoglio all’ombra
e mi tuffai
onda su onda (tremavo)
mi schiaccerà
e non tornerò più a riva
quel pezzo di mare
mi sembrò di una lunghezza
sconfinata
ma tornai a riva
fra i ricci i gridi gli spruzzi gli specchi
e te che mi facevi le feste
                                                ero come risorto

http://www.museumsandtheweb.com

*
“compra e mangia libera la mente lo stress
puoi ammazzare statici intendere volere
annebbiato vomita il rimorso aderente
succulento gastrico fin sopra la gente”

*
eBook n.7:

Maurizio Manzo – All’ombra dei pixel

I

Erano tempeste prima che fuochi d’artificio

erano tempeste

quelle che si abbatterono sulle nostre ragioni.

Negli anni del neon mancava ovunque il sole mio,

nascondevamo il falso d’autore dentro i dischi

perché non amavamo da secoli e

si occultavano beni come plastica e raso,

si risparmiava sulla gomma,

luccicavano gli aghi e l’allucinazione

era l’unica sostanza del padre.
II

Si conservavano i materiali del riciclo corrosi

nelle grandi città

con erba e ammoniaca, tenuti dentro confezioni lucide.

Eh sì che per costruire la nuova mente sauna

dovevano pur gelare.

Pronta la generazione dei facenti il nulla,

a piedi e a rotelle si andava

nell’anno ottanta punk e ciliegio, le anime

erano solo ragazze, tanto biondo violava il gusto

e il retro delle mutande era compromesso dalle

stupide cuciture del mercato delle pulci.

Era tutto poco originale, visto da dietro.
III

Le donne nell’età del neon preparavano le prime

fiale celesti con apprensione e senso del dovere,

splendenti, assolte dalle colpe delle madri,

assorte nel corpo dei giovani padri,

assortite nella vendita di rigeneratori e di

produttori di ruoli.

Belle, volpi nei giardini reali, quasi intatte all’alba

La madre in anni neon scelse di non generare più

se non tra bestie addomesticate e schive,

così generò il multiplo dell’enigma

(il bambino nacque col destino tenue, in diretta).

IV

Fu uno shock

in età celeste avanzata, e non sapendo come fermarci

trovammo riparo anni dopo in un restauro

di legno con nessuna vista sul cielo.

Solo dal vetro e dalla resina ricavammo una consolazione,

poi ci consumammo con il dettaglio di stare dietro alle

montagne, avvento di una nuova strana confidenza,

un sesto termine della conoscenza,

vicina al declino del senso.

Si manifestò al neon una verità strillo d’anatra

V

Presa nessuna direzione

l’Anno Ottanta se ne volò, punk e irrisolto

come infanzia di marmo o di alghe,

e i nipoti di Stalin

diventarono adulti nelle città d’Europa

in crisalidi noir.

Tuttapunk l’azione politica,

tutto rosso vedevano i puri di spirito

Da “Ritorno al Video”  – Signum (Bergamo, 2009)  Video/testi            

Lidia Riviello (foto di Dino Ignani)

      I

      Nel primo video sembravamo essere passati

     dal primo canale alla vastità di praterie.

     Ma le nature sintetiche che ci stavano nutrendo

     invasero la terra ( uno squalo di carta, uno squalo di creta!).

     E la periferia si illumino’

     di America.

     Senza intervallo, la trasmissione

delle onde magnifiche e solide

devasto’ il campo di grano,

la mamma stava appena dando un nome

al vuoto materno.

Al nord passavano bombe intanto

decisamente lineare il paesaggio

senza appellativi new romantic.

Si chiama paesaggio precostituito

trovi di che alimentarti ma non altro.

 II

Nel settimo video la decisione fu improrogabile:

moquettes in sconto solo per gli asmatici.

E si respiro’ con polmoni artificiali

teneri, colorati, abbaglianti e

quasi commovente fu lo sforzo collettivo

di respirare tutti insieme per il prossimo.

Ci lasciammo alle spalle le scorte di animali

di fiume.

Non sapevamo ancora rifiutare, nell’inorganico

eravamo abituati a inspirare e respirare, un’ esercizio

che ci fu imposto dalle lezioni della mattina di aerobica.

Una nuova disciplina alla quale si obbediva senza paura.

Il brivido fu dell’autore che scriveva la nostra storia.

Un autografo per favore, e lo sconto per mio figlio.

*

*

 16 – Alfred, il prestitigiatore

   Resta ora – e ce lo godiamo a parte – forse il mago più grosso, Alfred Hitchcock, prestitigiatore di Cinema quant’altri mai, stazza sigaro e aplomb da Maestro artista della regia commerciale; e potremmo far seguitare la gran saga fino ad un suo conscio o inconscio allievo, nipotino attuale, mingherlino d’immenso fiuto e talento, il quale negli anni ambisce a crescere e a raggiungerlo: stiamo parlando, per l’esattezza, di tal Mr. Spielberg Steven, da Cincinnati, Ohio, 1947…

   Incondizionato Sire anzi Giove, Ambasciatore e Dittatore dell’horror (o, se è lecito il distinguo, del “giallo” thriller, della suspense psicologica più elegante, perfida e sottile), Hitchcock viene dall’Inghilterra: ma negli iperprofessionali Studios della California, o nei suoi trafelati, ansimanti esterni e inseguimenti, girati spesso in Europa – come sull’impero di Carlo V – davvero non tramonta mai il sole… Poco importa se l’effetto notte è comunque ottenuto dalle ombre dei riflettori…

   “Nei suoi film, la sua figura preferita sembra essere la spirale, la serpentina…” – gli chiedono in riverente conversazione Jean Domarchi e Jean Douchet (intervista poi uscita nei “Cahiers” del dicembre 1959).

   “È per evitare il cliché. Nella Donna che visse due volte, Stewart bacia la Novak poco prima che lei muoia, nella scuderia. Sarebbe stato banale fare dei primi piani. È il trattamento obiettivo della scena: da come recita, si capisce che la bacia. Ma così non va bene, è fuori moda. Bisogna sentire il momento, non vedere la scena. Per questo ho scelto un movimento circolare. L’emozione che sembra che provi la macchina da presa corrisponde al bacio. In questo modo, permetto allo spettatore di introdursi nella scena, creando un ménage à trois. Non cambio mai inquadratura durante una scena d’amore. Non devono esserci interruzioni in questo tipo di scena, perché non ce ne sono nella realtà. Lui non può far altro che guardare lei, occhi negli occhi, e intanto la sua mano sinistra ha altro da fare. La scelta di un’inquadratura unica permette di preservare la decenza.”

   Hitchcock fa palcoscenico e teatro di posa di ogni piccolo o grande recesso dell’anima, risucchiandoci sempre in un castello fatato (il suo film standard) sempre pieno di fantasmi, trabocchetti, doppi che ci cullano o c’insidiano… “Nessun racconto di Doppi” – ha scritto un finissimo letterato come Paolo Lagazzi, affascinato dalla magia pura di ogni narrazione, preferibilmente eccentrica e fumista di (sovra)realtà  – “ha saputo raggiungere nel Novecento una densità, una ricchezza di sensi chiari e segreti, una forza di riverbero mitico paragonabile a quella di Vertigo di Alfred Hitchcock (il titolo con cui il film fu lanciato in Italia è La donna che visse due volte). In questa storia arcana e bellissima, molte aporìe, molti nodi della coscienza moderna alle prese col tempo vengono al pettine: soprattutto il pathos della seconda volta arriva qui ad esprimersi nel modo più lancinante e ambiguo, più poetico e tragico.”

   Addentrandosi dunque nella rapinosa complessità di Vertigo, ha ben ragione Lagazzi a sottolinearne – in puro, architettato intreccio romanzesco – la sua valenza di opera “in assoluto più labirintica nella storia del cinema. Da qualsiasi prospettiva l’osserviamo, questo racconto ci sfugge, suggerendo sensi e percorsi plurimi. Anzitutto non di una ‘semplice’ storia di doppi qui si tratta, ma di una doppia storia di doppi, poiché nella prima parte Madeleine appare la reincarnazione di Carlotta Valdéz, mentre, poi, Judy apparirà la reincarnazione (in senso degradato, volgare) di Madeleine. Preso nella fascinazione prismatica di un’imago femminile che non è mai la stessa, che è sempre più e meno di ciò che appare, Scottie sembra dapprima, nel suo stile tenero e perplesso, appartenere alla famiglia degli antieroi novecenteschi costretti a misurarsi con una storia più grande di loro. La vertigine in cui egli si trova a muoversi, il suo fluttuare tra reale e irreale, tra la vita e la morte, si esprime tanto nel suo modo di stare nello spazio (in seguito a un incidente egli soffre di acrofobìa, cioè di paura dei luoghi alti) quanto nel suo modo di abitare il tempo (in bilico tra il presente e il passato). Tutto, intorno a lui, pare studiato dal destino per creare una sorta di movimento spiraliforme e sfasato, un effetto di vacillamento. Hitchcock è magistrale nel rendere in termini visivi (insistendo sulle linee orizzontali, di pedinamento e fuga, e su quelle verticali, a strapiombo, delle inquadrature) il senso di spaesamento, di fiato sospeso in gola, che fa di continuo ondeggiare Scottie in un intrico di dubbi, di domande irrisolte.”

*

© Plinio Perilli, casa editrice Mancosu (Roma), 2009
® Vietata ogni riproduzione e/o uso del testo se non previa autorizzazione dell’autore.

puntate precedenti:

1 – L’inseguimento degli indiani alla diligenza

2 – Frank Capra: duro spaccato sociale e commedia rosa

3 – Topolino, il più grande attore di film sonoro…

4 – Hollywood Città Proibita

5 – “Più stelle che in cielo…”

6 – Il “Codice della Moralità” di William Hays

Interno inferno, effetto sauna.

Nella boutique della cultura, sei termoconvettori scoreggiano venti roventi sommandosi al calore umano: ascelle a libro aperto già sanno di perifrastica passiva, mentre un nebuloso brusio di musica fusion piovigginando sale ai colli sudaticci dei clienti.

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by malos mannaja

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neobar
eBook n. 6:
malosmannaja-LalibreriaFeltribelli

Vladimir Kush

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Sono pochi, anche perché a vivere in un postaccio del genere ci vuole fegato. Per dire, l’acqua sgorga dai lavandini smaltati come una slavina fangosa. Acqua marrone dal sapore terrigno, però i bambini ci si sono abituati. Ad alcuni stanno spuntando degli arbusti sotto le ascelle, ma si tratta di episodi minori: l’amministratore condominiale ha detto che la cosa non ha la minima importanza. “La minima. I problemi nella vita sono ben altri”. Ai bambini dell’interno 5 sono spuntati degli ananas sotto la pianta dei piedi. La madre, che aveva ravvisato in loro una certa difficoltà nel camminare, ha scoperto i frutti tropicali sfilando i calzini del più piccolo. Lui, sentendosi in qualche modo in colpa, si è messo a piangere.

A chi sarà venuta l’idea di costruire un condominio in una radura della foresta? La signorina Piotti raccoglie la biancheria stesa sul tetto. Ruba le lenzuola dalle grinfie di lumache e aracnidi screziati. Sbatte gli insetti giù dal palazzo, facendoli schiantare sui cofani delle auto parcheggiate di sotto.
C’è un parcheggio e ci sono delle auto, questo è inevitabile. Il problema è la totale assenza di strade. Un sentiero sterrato, per lo più pedonale, collega il condominio ad un orrido spettrale; un malfermo ponte di corda conduce all’altra sponda della foresta; l’altra sponda della foresta è così intricata che il sentiero si arresta in prossimità di una fonte. Poi c’è solo il mistero.
Ai bambini è severamente vietato di attraversare il ponte.

L’amministratore scende in cantina. Le liane ed il muschio hanno invaso anche le fondamenta: lui lo constata senza prendere alcun provvedimento, come al solito. Risale con una bottiglia di vino verde che sa di clorofilla: lo sputa nel lavandino e si rade la barba. Dei ciuffi d’erba cipollina gli spuntano dalle guance, ma lui li recide con le cesoie arrugginite e lascia che il cesso se li ingoi. E’ così stanco di mangiare vegetali che certe volte cattura i lombrichi, li scalda sul termosifone e, spalmatili di burro, se li pappa. Il canarino smagrito lo invidia, per lui solo verdura e becchime.

Alla riunione di condominio, la signorina Piotti comunica che il ponte di corda, sospeso ad un’altitudine approssimativa di tremila metri, ha ceduto ed è crollato nell’orrido. I Papetti si infuriano con l’amministratore, i Monticelli sferrano calci contro le pareti e le famiglie del primo piano, saccheggiate ogni notte dai macachi, si limitano a maledirsi a vicenda per la scriteriata ubicazione degli alloggi. Quando l’amministratore prende la parola, come sempre solenne, è già tutta una sinfonia di pernacchie e improperi. Poi parla indisturbato: la sala si è svuotata, la gente si è riversata nel bosco.

(Tredici anni dopo) Questo è ciò che il Corpo Forestale ha rinvenuto: molte bottiglie di vino svuotate; fossili d’ananas; una Simca color verde smeraldo (opacizzata); una Ford Capri abitata dalle vespe muratore; bombolette di lacca spray coperte dall’edera; l’amministratore condominale avvinto alla signorina Piotti (entrambi in ottimo stato di conservazione); un tavolo imbandito con biscotti, stoviglie di porcellana, vasi di conserva e mappe del circondario; la carta d’identità di un bambino molto brutto, vittima d’acne aggressiva; la malinconia di un inquilino; i pensieri segreti dei Monticelli; la testardaggine dell’architetto, che viveva al ventesimo piano con la moglie sordomuta;

la tristezza dei ragazzini del primo piano (impressa nelle pupille fotografiche dei macachi deceduti);
la solitudine della moglie dell’architetto, che ha fatto venir giù il ponte affinché lui non la potesse più lasciar sola; i residui delle urla, infine, del bambino coi piedi d’ananas. I residui delle urla, molto leggeri e poco ingombranti, li hanno gettati nel cassone del camion.
Così hanno bonificato l’area.

*

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TMP (Torino Mad Pride) presenta:

12 gennaio 2012 – Caffè Basaglia – via Mantova 34 – ore 21:00

CONVOCAZIONE ARTISTI VISIVI, PERFORMATIVI E SONORI

INCONTRO CON LE PARTI SOCIALI COINVOLTE (ASL TORINO, RETE TOSCANA UTENTI, ASSOCIAZIONI DI GENITORI E VOLONTARI, MATTI)

PRESENTAZIONE DELLE RASSEGNE

BRAINSTORMING SUL PROGETTO DI LAVORO “MATTI A COTTIMO”

PER CONOSCERE TMP CLICCA QUI http://madpridesito.jimdo.com/chi-siamo/

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certo ostico è farsi convesso
arco e freccia acuminata
e al tempo stesso – o appena a ridosso
culla germinante
pozza immota
antro dove risuona il fragore
della vita, lo stupefacente suo vigore

Continua qui

*

Per partecipare a Poesia Condivisa:

http://www.poesia2punto0.com/2011/01/16/poesia-condivisa-il-regolamento/

1. La voce malata
Pasolini ha una voce malata , la voce fievole di chi veglia da tempo, la voce di chi protrae un lavoro al di là della sopportazione. A vederlo come lo vedo io non è il Pasolini cupo, corrosivo, violento, denunciatore , polemista ; anzi appare mite, umile. E in lui mitezza e umiltà sembrano quasi il presagio di una sconfitta. M’avevano detto che era definito-indefinito, come il suo nodo di passione e di visceralità , la sua ideologia di profeta del seicento, tutto libidine e santità, servilismo e rifiuto radicale , il suo essere “barocco che ridiscende a dare irrealtà agli uomini, e la sola realtà è la solitudine”. Quel nodo di sofferenza voluta, implacabile, e di esasperazione inutile , di ribellione, di accettazione, di consolazione, di forza oscura e di illuminazione; quell’insieme di sentimenti opposti o diversi e compresenti ch’egli riconduce tutti alla matrice comune “dell’amor di vita” che forma la sua vitalità , ma che a noi si rivelano solo quando è provocato e soffre, e geme, e cerca ancora e sempre implacabilmente , un nuovo amore , un nuovo corpo d’amare ( “Solo l’amare, solo il conoscere/ conta, non l’aver amato/non l’aver conosciuto. Dà angoscia/ vivere di un consumato /amore. L’anima non cresce più”)

2. Il diavolo di Casarsa

Tutto cominciò a Casarsa della Delizia, nel Friuli, dov’era la casa natìa della madre , la mitissima insegnante elementare Susanna Colussi, e dove la famiglia Pasolini , originaria del ravennate , si rifugia durante la guerra. Pier Paolo ha diciassette anni , ma fin dalla più tenera età aveva dimostrato di avere un talento non comune per le lettere – scrive le sue prime poesie a sette anni – e subito s’immerge in quel paesaggio friulano , in quel vivere umile e cristiano dei contadini, coi loro vespri e le loro campane. Il Friuli diventa per lui un mondo edenico , la sua patria elettiva , un’isola linguistica e morale già pronta per la poesia , lanciata verso l’avvenire, tant’è che partecipa vivamente alle manifestazioni culturali e sociali, alle lotte dei braccianti friulani contro i latifondisti , ai convegni, ecc., e fonda , insieme ad altri studenti universitari, “l’Accademiuta de lenga furlana”, un centro di studi filologici sulla lingua e la cultura friulane; pubblica un libro di poesie in dialetto friulano ( Poesie a Casarsa) in cui manifesta già uno stile sicuro , che non sfuggì all’attenzione di un critico sottile come Gianfranco Contini , che recensì il libro sul Corriere di Lugano. Questo periodo friulano , che si concluderà drammaticamente con un fuga a Roma (Un ragazzo confessa al Parroco di Casarsa di aver avuto rapporti sessuali con Pasolini , e la vita per lui diventa subito impossibile) , sarà basilare e incancellabile .

3. Il disperato di Roma

A Roma , a Ponte Mammolo , vicino al carcere di Rebibbia vive anni terribili, in un mondo degradato e atroce ( “ero un disoccupato disperato, di quelli che finiscono suicidi”) . Intanto il padre , tirannico e temuto tenente di fanteria , era tornato dalla prigionia, e ciò aumentava i suoi problemi: “Passionale, violento di carattere, – scrive di lui il figlio – era finito in Libia senza un soldo e così aveva cominciato la carriera militare , da cui sarebbe stato deformato e represso fino al conformismo più definitivo…Aveva puntato tutto su di me, sulla mia carriera letteraria, aveva intuito, pover’uomo, ma non aveva previsto, con le soddisfazioni , le umiliazioni. ” Col padre ci saranno sempre scontri, dissensi, incomprensioni. Mentre verso la madre , a cui dedicherà alcuni dei versi più sconvolgenti della letteratura italiana, il suo stato d’animo fu sempre quello di un “disperato amore”, qualcosa di implacabile e di tragico. “…Ho un’infinita fame /d’amore, dell’amore di corpi senz’anima/ Perché l’anima è in te, sei tu, ma tu / sei mia madre e il tuo amore è la mia schiavitù” .

4. Omosessuale “fallico”

Dirà Dario Bellezza, omosessuale come lui , che Pasolini è morto per colpa della madre. Perché non è concepibile che un uomo di 53 anni ( l’età in cui fu assassinato, ad Ostia , nel 1975), non abbia una casa dove far l’amore, e sia costretto a seguire “i ragazzi di vita” nei più sordidi luoghi . “C’è qualcosa che non funziona” – continua Bellezza -, “ha una psicologia regredita , è ancora mammista. Aveva ragione Arbasino quando lo accostava al Pascoli , che aveva il culto della mamma e delle sorelle. Ci sono omosessuali che crescono e fanno una vita autonoma , che magari si sposano, naturalmente con un uomo, anziché una donna, e poi ci sono quelli che continuano a vivere con la madre, perché sono sposati con la madre. Io vivo la mia quotidianità normalmente, essendo libero. Lui non era libero. Per sua scelta, era feroce e implacabile verso se stesso.” “Forse era questa non-libertà” – ribatte Camon “- che gli dava continuamente una carica di tensione, di all’erta, di aggressività, di violenza, di ricerca, di iniziativa, che si riflette anche nella sua scrittura, una scrittura che ho definito “fallica”, a differenza di quella di Arbasino e Penna che è una scrittura “afallica”.
“ Pasolini “– continua Dario Bellezza – “faceva troppe cose, film, romanzi, saggi, testi teatrali, e questo mi dava fastidio. Ha finito col non trovare soddisfazione in nessuna delle cose che faceva. Perciò credo che di lui resterà soprattutto il personaggio. Dirò di più, Pasolini barava: i maestri li vogliamo puri e innocenti, diceva, mentre lui era impuro e non innocente , “perfetto e cieco” come diceva Fortini. Il senso profondo di rimpianto per l’autenticità di un mondo preindustriale e contadino perduto , la sua filippica contro i nuovi italiani e l’era del consumismo nasceva da ragioni molto basse, perché i “ragazzi di vita” non andavano più a letto con lui. L’opera di Pasolini è troppo legata all’attualità , perciò va butttata presto. Quella morte violenta non è a caso, è la conclusione legittima e unica . Lui ha voluto quella morte lì. L’ha cercata, l’ha prefigurata , l’ha individuata, l’ha anticipata, l’ha raccontata, e alla fine è avvenuta. L’ipotesi della morte politica ( lui ucciso da un gruppo di fascisti) è del tutto artificiosa.”

5. L’implacabile

E tuttavia c’è qualcosa di implacabile e di estremo nel pensiero e nella scrittura di Pier Paolo Pasolini, – scrive Antonio Audino – una continua tensione intellettuale che non lascia angoli bui, che traccia radiografie di spazi interiori e esteriori, politici , storici, sociali, ma anche psicologici e comportamentali . Questo ha reso Pasolini ostico e indigeribile, antipatico e molesto persino a quell’intellettualità di sinistra che ora lo santifica, esaltandone la visione profetica , ormai innocua , ma spostando in secondo piano la durezza delle lettere luterane in cui – nell’ultimo periodo della sua esistenza , il giornalista –scrittore scandalizza con i suoi articoli d’assalto , le sue proposte e le sue analisi , argomenti scottanti come l’aborto , il nuovo fascismo, la civiltà contadina morente , il potere dello sviluppo , tutti argomenti che risuonano come orribili sintomi entro un perfetto silenzio. Gli appelli disperati e utopici echeggiano, ma nessuno li intende e i loro stessi provocatori suggerimenti , le loro tremende nostalgie , i loro paradossi, sono tutti per definizione impraticabili. Questi scritti chiudono la carriera pasoliniana con una parola impossibile, con un’enunciazione che non crede neppure più in se stessa , con un affannarsi attivistico che nasconde dentro di sé la coscienza della propria inutilità.

http://www.lafeltrinelli.it/products/9788891004604/TransRebis/Montagna_Antonella.html#

TRANSREBIS

Poesie in NudaLuce

“I rent the Veil where the Dead dwell:
When weary Man enters his Cave
He meets his Savior in the Grave.
Some find a Female Garment there,
And some a Male, woven with care”.

William Blake

Il concetto  “transitare nel Rebis” si basa sull’antica simbologia alchemica degli opposti essenziali e sull’attualissimo paradigma di unità che comporta la totalità.  L’essenza di questo nuovo paradigma è: “tutti hanno ragione”, assunto che supera di fatto il vecchio paradigma esclusivo dell’o-o, dando vita  al più naturale ed inclusivo paradigma e-e.

E’ superfluo sottolineare che in virtù dei “valori morali” sopra menzionati, ci troviamo a vivere una dimensione di sofferenza sociale e personale, sofferenza e frustrazione che non di rado sfociano  in vere e proprie patologie.

Superare il dualismo di dover essere o questo o quello, ci aiuta a sintetizzare senza traumi e sensi di colpa, quello che in principio naturalmente già siamo, unità di maschile e femminile.

TransRebis è l’espansione del TransGender. TransGender è stato il passaggio da un sesso a un altro per via fisica; risente quindi della dittatura della materia che esige interventi solidi, massivi, invasivi; bisturi e ormoni. Onore a questi coraggiosi battistrada. TransRebis è un cambiamento di sesso per via immateriale: nel sentire, nel modo di essere, nell’emotività, nell’espressività. TransGender era limitato a un’unica trasformazione, a causa della gravezza della materia su cui si interveniva. TransRebis è dinamico e infinito. Il passaggio emotivo-comportamentale da un sesso all’altro, e viceversa, può essere molteplice e continuo. Ogni giorno, ogni ora, ogni momento. A seconda della situazione e del sentire. È un andare e venire tra i sessi con continua libertà di scelta. Naturalmente, questa continua possibilità di variare immette nell’infinitamente possibile. La liberazione dalla fissità del sesso biologico diventa continua libertà anche dal sesso emotivo. Andando e venendo da un sesso all’altro, l’identità sessuale sfuma. L’Essere si apre a una molteplicità di possibilità che lo riguardano direttamente. Potendo essere a piacere questo e quello, scopriamo felicemente che si può anche essere né questo né quello, così come l’anima vuole e predilige di momento in momento. Piacendo l’ipotesi di non essere né questo né quello, derivante dalla lieta possibilità di essere questo e quello, non si sa che cosa si è. Non sapere che cosa si è, è libertà di pensarsi ciò che si vuole o di pensarsi assolutamente niente o almeno niente di conosciuto. Secondo l’alchimia, e non solo, è questa la suprema libertà. Quindi, dal difficile e sofferto TransGender al più semplice e sottile TransRebis, la cui ludica frequentazione conduce con splendida facilità al summa scientia nihil scire.

La rivoluzione dei paradigmi integrativi, insieme ai simboli archetipici della nostra cultura, possono tracciare un nuovo percorso per le presenti e future generazioni. L’evoluzione del linguaggio e dei significati lascia spazio ad un più armonico modo di percepirsi e di raccontarsi. La crisi di legittimità può essere risolta soltanto da un aumento di autenticità.

TransRebis vuole essere un piccolo contributo nel dibattito culturale e sociale sulla gaytà, sull’omofobia,  sulla visibilità o meno della realtà omosessuale, sulla negazione dei diritti basati sull’assunto di essere/vivere contro natura e per la chiesa,  di vivere in situazioni peccaminose.

Le poesie contenute nel libro si fanno ancelle di significati che vanno al di là del semplice incantarsi e cantare…

Cantare, sì, la libertà di essere ciò che si è.

Antonella Montagna

*

TransRebis
Ho una luna sotto i piedi
questa notte
passeggio sulla falce
m’ingiallo del suo oro
che all’argento l’accomuna
alla luna sulla testa.

Ho una luna tra le dita
questa notte
s’allarga adagio quella falce
sogna quasi come un viso,
una faccia,
con degli occhi
delle labbra
sopracciglia
su capelli
tanti e neri
come cieli
sparpagliati.

*

Ho una luna sulla faccia
questa notte
tutto è fresco di mojito
tutto è menta
tutto è danza
pure il mare che di là,
oltre agli archi
muove i fianchi.

Ho una luna sopra il cuore
questa notte
lenta luce
che dall’oro
va all’argento
lento, lento
il pallore dentro gli occhi
che mi tocchi e
mi ritocchi
specchio languido e suadente
con la mente
che abbattuti muri e lazzi
si sprigiona da psiché
va da sé
a cercare dee e fortuna
sulla luna che passeggia,
nella notte illuminata.

Ho una luna nella testa
questa notte
ed un’altra
che s’aggira
sotto i piedi non calzati
sotto gli archi illuminati
dentro i sogni
mai sognati.

Ho due lune dentro
il cuore
questa notte
una dorme
l’altra è sveglia
una è maschio
l’altra è femmina.

*

L’istante

Ora devo andare
il tempo è consumato
nulla
può trattenermi
qui seduta
davanti al foglio
che mi fa l’occhiolino
e m’invita alla carezza
del cursore.
Non posso più restare,
devo proprio andare,
a me non è toccato
fare tutti i giorni
quel che più mi piace.
A me tocca rubare
il tempo e i suoi accessori:
“il ricco quando vuole,
il povero quando può…”
E io non sempre posso
lasciarmi sedurre dalle parole
e infilarle ad una ad una
come filo di collana,
a me tocca fare come
il pescatore della domenica,
un’ostrica a settimana
e non sempre con la perla.
Tempo, tanto tempo
occorrerà,
per finire il mio gioiello,
perché il tempo
è assai importante
proprio come questo istante.

Versione su Issuu:

http://issuu.com/vivianascarinci/docs/la_speranza_come_strumento_assoluto

*

sigur ros

*

*

L’assoluto nel caso del gruppo islandese dei Sigur Rós, dà senso a tutto un album. Il lavoro che è il più significativo dell’intera produzione a oggi non ha titolo, anzi si intitola “()” ossia due parentesi che chiudono un cerchio o che aprono un foro. Basterebbe già questo a definire l’impossibilità di contestualizzare la cosa, come se l’assoluto, svuotato dall’essere un concetto e elaborato vocalmente, non trovasse miglior modo di spiegare la sua enormità che attraverso un pertugio che apre su un piccolo varco. O attraversando un simbolo minuto che contraria la sua estensione indicibile. Jònsi, il cantante e chitarrista del gruppo è omosessuale e cieco da un occhio, usa l’archetto di un violoncello per suonare la chitarra e sostiene che vedere da un occhio solo lo ha aiutato a non avere una visione stereotipata del mondo. Jònsi si inventa l’hopelandic, la lingua in cui canta nei brani di questo album, perché gli interessa poco che gli altri usino una lingua condivisa per illustrare un canto oppure perché nel momento in cui lo inventa gli interessa relativamente che il suo linguaggio artistico contenga un messaggio semantico che possa sviarlo dal suono. Il nome di questo idioma tradotto in italiano dovrebbe quindi significare una cosa anche grammaticalmente anomala: speranzese. Cioè un idioma tutto incentrato sull’attuabilità di un unico sostantivo: la speranza. L’hopelandic così non è una lingua vera e propria, non ha una grammatica, e non prende mai la parola, ma ripete le stesse sillabe senza esprimere un significato preciso. Una parola tuttavia viene in mente durante l’ascolto: cordoglio. Proprio nel senso etimologico di cordolìum, doglia che ferisce il cuore. La doglia del parto, le doglie hanno un andamento onomatopeico, nel senso che si legano a un verso quasi animale, che le emette nell’immediato. E che allarma l’emotività di chi veramente ascolta, mettendolo in una condizione paritetica in cui si coabita un lamento. Con l’hopelandic i Sigur Rós commuovono con un suono che pare sgorgare dal profondo della loro terra, appunto una doglia che risolve nel cantato un problema di fondo relativo a tutte le poetiche musicali e non, quello di rendere materiale e leggibile ciò che non lo è.
“()” è il terzo lavoro del gruppo islandese, uscì nel 2002. Questo album costituì un’autentica sorpresa rispetto alla loro produzione precedente. Il lavoro comprende otto tracce e 30 secondi di silenzio che dividono esattamente a metà l’opera. I Sigur Rós, insieme a Amina e Mum in questo modo spostarono il baricentro musicale europeo verso l’Islanda sul finire degli anni novanta iniziando il secondo millennio a una sorta di ritorno al silenzio. Il silenzio di voci sussurrate, strumenti giocattolo uniti a sonorità elettroniche e ricerca di suoni nuovi sia nell’ambito della musica elettronica che nell’acustico. Untitled #1 (Vaka), traccia di () è una musica che non sembra tanto composta ma scoperta, come quelle sonorità che sono tutte già scritte nell’attesa di esprimersi. Il brano inizia con il suono di un organo in una successione di cinque accordi a spiegare ciò che non giustificherebbero le parole. Qui è il mistero che precipita in cinque semplici accordi. La lentezza lascia il tempo di assaporare nei minimi dettagli questa magia. Ad ogni ripetizione appaiono nuovi colori, tenui quanto infinitamente potenti, nuovi strumenti, accenni di voci distorte. Il ciclo progressivo continua fino all’entrata della voce principale che appunto accenna l’assoluto, senza il peso delle parole, senza la presunzione di un significato. Così gli archi sono fitte di commozione e la voce è un velo sui passi sonori, e circola come una danza rituale in una notte infinita. Sul finale gli accordi si capovolgono, il giro armonico si eleva in alto e pare ricoprire come una coltre il mondo in ascolto. Gli accordi cambiano successione e la tensione diventa insostenibile, un suono doloroso che pare sgorgare dal profondo di una terra trasfigurata, che non è più mondo ma che somiglia, blandito da queste sonorità, tal volta al silenzio, al vento, alla solitudine. Nel 2003 viene girato il video Untitled #1 (Vaka), scritto e diretto dalla videomaker Floria Sigismondi. Regista pescarese naturalizzata canadese, autrice di numerosi importanti video musicali. Il video si apre, probabilmente in un aula scolastica, in cui qualcuno che ricorda un insegnante, si dedica in modo spicciolo all’ispezione igienica di un gruppo di bambini prima di lasciarli andare oltre una porta che sicuramente è la soglia di un sogno. Un sogno irrespirabile, dato che varcato l’antro, i bambini indossano tutti maschere antigas, sotto a una nevicata di cenere nera e giocano alla distruzione di un’automobile. Un uccello bianco, schiacciato al suolo, morto distoglie dal buio e da quello strano massacro di un oggetto nel mezzo di un incubo. La morte dell’uccello è reiterata dalla caduta di una bambina che forse muore, o forse si sveglia di là, nella realtà, addormentandosi alla finzione onirica del video. Ma prima di chiudere gli occhi la bimba sorride, come liberata, mortalmente liberata, quasi una metafora della gioia del vivere liberi anche un solo secondo. Quando nell’aprile del 2010 in Islanda eruttò il vulcano Eyjafjallajkull, proiettò nell’atmosfera a una quota di 4 chilometri una massa calda di polveri e gas in grado di influenzare il clima localmente, ma che ebbe effetti più estesi e più duraturi dati delle polveri finite nella stratosfera. Non si può non pensare a una terribile premonizione guardando oggi il video che la Sigismondi girò sulle note del brano dei Sigur Rós. Ma non una premonizione inerente al fatto di per sé. Piuttosto una di quelle premonizione che dà di sé l’assoluto in un singolo fatto. L’Islanda così lontana dall’Europa e il suo vulcano che bloccò tutto, gli aerei non volavano, panico per la nube, un solo vulcano così lontano avvertiva l’Europa di quanto fosse fragile la normalità. Come uno Tsunami, un terremoto, il vulcano erutta, la cenere cade, i bambini indossano la maschera antigas, in un sogno che anni prima la sensibilità artistica non convenzionale di un gruppo di persone hanno inscenato dando conto tanto dell’irrealtà di una lingua condivisa, tanto dell’inadeguatezza al sogno cui la realtà troppo spesso ci convince.
La storia dei Sigur Rós comincia nel 1994. Il gruppo appare subito già dal secondo album come un fenomeno unico nel suo genere. I Sigur rós dimostrano immediatamente una singolare capacità di esprimere musicalmente il senso della loro origine islandese e insieme l’intenzione di universalizzare i propri contenuti musicali, catalizzando in un tempo relativamente breve l’attenzione della critica musicale del loro paese. L’importanza di questo gruppo è rilevante anche perché si colloca in un momento storico in cui le forme di fruizione collettiva di un certo tipo di arte, raramente consentono l’incontro della collettività appartenente a un luogo, con il frutto del suo humus artistico. Proprio per testimoniare fattivamente l’importanza che invece reca in sé questo incontro che i Sigur Rós in contemporanea col doppio cd Hvarf/Heim, pubblicano nel 2007 anche il film-documento Heima, testimonianza di una serie di concerti tenuti in diversi luoghi dell’Islanda tra i più nascosti. Heima è un termine che deriva dal tedesco heimat e significa Patria ma anche Casa. Le immagini di questo documento rendono infatti in modo straordinariamente vivido come la musica e la luce di una terra nel loro indistricarsi possano significare di fatto l’autenticità del legame di chi ne è stato ispirato. E’ un’esperienza bifronte quella dei Sigur Rós, decisa a intendersi come una sorta di restituzione musicale ai propri luoghi d’origine e in un certo senso a contrapporsi avvalorando un entropico legame all’universalità dell’emozione. Ammesso che l’entropia sia anche una grandezza che si lega al fervore creativo di un luogo come una sorta di unità di misura del suo caos endemico, l’esperienza musicale dei Sigur Rós in un certo senso può essere intesa come la misura sonora di una condizione che passa da uno stato ordinario ad uno straordinario in cui l’espressione di una appartenenza precisa diventa un fatto condivisibile anche in modo ulteriore.

Daniel Beltrá - Still Life in Oil

*
2011 Veolia Environnement Wildlife Photographer of the Year – Winner

Daniel Beltrá (Spain)
Still life in oil
Crude oil trickles off the feathers of the rescued brown pelicans, turning the white lining sheets into a sticky, stinking mess. The pelicans are going through the first stage of cleaning at a temporary bird-rescue facility in Fort Jackson, Louisiana. They’ve already been sprayed with a light oil to break up the heavy crude trapped in their feathers, which has turned their normally pale heads orange and their brown and grey feathers mahogany.
Canon EOS 5D Mark II + 35mm f1.4 lens at 35mm; 1/30 sec at f4 (-0.7 e/v); ISO 800.

Erica Petroni

*

Il reuccio gamberino

Tre giorni ancora e il Reuccio Sansonetto compiva diciott’anni, età che, secondo le leggi del regno, gli permetteva di togliere moglie. Egli stava ad una loggia del palazzo reale, raggiante ed impaziente di sposare Biancabella reginetta di Pameria, con la quale era fidanzato fin dall’infanzia. Ingannava il tempo mangiando ciliege e scagliando i noccioli sui passanti, con una piccola fionda. I beffati alzavano il volto incolleriti, ma l’inchinavano tosto, ossequiosi, appena riconoscevano il reale schernitore. E il Reuccio rideva e i cortigiani ridevano con lui. Passò una vecchina dai capelli candidi, dal naso enorme e paonazzo e il Reuccio cominciò a berteggiarla:

- Oh, comare Peperona! Oh, comare Peperona!…

E come l’ebbe a tiro la colpì con un nocciolo sul naso. La vecchietta si grattò il naso dolente, si chinò tremante, raccolse, strinse il nocciolo tra il pollice e l’indice e lo rinviò all’erede al trono. Le grida sdegnate della Corte scagliarono cento guardie sulle tracce della strega Nasuta, ma quella aveva svoltato l’angolo della via, ed era scomparsa. Al tocco aspro del nocciolo il Reuccio Sansonetto vacillò, come preso da vertigini; poi cominciò a ridere, premendosi gli orecchi con le mani. I cortigiani lo guardavano sbigottiti ed inquieti:

- Che cosa vi sentite?

- Sento… sento…

E il Reuccio rideva, rideva senza poter rispondere.

- Che cosa vi sentite?

- Sento… sento il tempo che va indietro! Il tempo che va indietro! Che cosa buffa! Ah, se provaste! Che cosa buffa!…

La Corte lo credeva ammattito. Quando poi fece per muoversi e lo videro camminare a ritroso, tutti scoppiarono dalle risa.

- Reuccio, che cosa è questo?

- È… è che non posso più andare avanti!…

E rideva, e per quanto tentasse di avanzare il piede non gli riusciva di fare un passo innanzi, ed era costretto a retrocedere come un gambero. Poi riprendeva a premersi gli orecchi, a chiudere gli occhi, come preso da vertigini.

- Il tempo che va indietro! che strano effetto, che cosa buffa, amici miei!…

E i cortigiani ridevano ed egli rideva con loro… E tutti lo credevano ammattito.

II

Ma non era ammattito. I più famosi medici del regno constatarono veramente che il Reuccio Sansonetto ringiovaniva. Era una malattia nuova e inesplicabile, contro la quale la scienza non aveva rimedio. Il Reuccio ringiovaniva. Compì i diciassette, poi i sedici, poi i quindici anni. Prese a decrescere di giorno in giorno, scomparvero i piccoli nascenti baffetti biondi. Il suo volto riacquistava un aspetto sempre più fanciullesco. Sansonetto era disperato.

Le nozze di Biancabella di Pameria erano state contramandate, poi rotte del tutto. Il Re di Pameria aveva ritirato la mano della figlia.

- Ragazzo mio, come volete ch’io vi conceda Biancabella? Fra qualche anno sarete un marito

bambino, poi un marito lattante, poi nascerete; cioè morirete… scomparirete nel nulla…

Biancabella fu costretta dal padre a rendere il suo anello di nozze; ma congedandosi piangeva, e promise a Sansonetto eterna fedeltà.

- Vi aspetterò finché sarete guarito di questa malattia. Tenete intanto l’anello e portatelo in dito; esso vi stringerà più forte, quando la mia fedeltà sarà in pericolo…

III

Sansonetto era disperato. Correva a ritroso per le stanze e pei giardini reali, piangendo, strappandosi le chiome bionde. Bisognava rintracciare la vecchietta beffata, supplicarla di ritornarlo a diciott’anni, di risanarlo da quella malìa. Il Re e la Regina avevano fatto un bando con mezzo il regno di premio per chi desse notizie della vecchietta che aveva incantato il figliuolo. Ma nessuno l’aveva più vista.

Sansonetto andava sovente a caccia, per distrarre la sua malinconia. Galoppava a ritroso, perché la malìa gamberina s’appiccicava pure alla sua cavalcatura. I contadini che vedevano passare, scomparire all’orizzonte quel cavaliere piumato, sul cavallo che galoppava all’indietro, si faceva il segno della croce temendo un’apparizione diabolica. Un giorno il Reuccio giunse in un bosco, e vide tra gli abeti centenari una casetta minuscola, con una sola porta e una sola finestra. E alla finestra riconobbe il volto della vecchietta che lo guardava sorridendo. Sansonetto s’inginocchio sulla soglia.

- Ah! vecchina, vecchina! restituitemi il giusto andazzo del tempo e del camminare!

- Bisogna riportarmi il nocciolo di quel giorno…

- Se non è che questo, l’avrete…

Sansonetto ritornò a palazzo. Ma come ritrovare proprio il nocciolo di quattr’anni prima?… Pensò di prenderne uno qualunque, lo portò nel bosco, lo fece vedere sulla palma della mano. La vecchietta l’osservò dalla finestra.

- Figliuolo mio, non è quello! quello porta incise intorno certe parole che so io…

Il Reuccio capì che non era caso di inganni, ritornò a palazzo, prese commiato dal Re e dalla Regina e si pose in cammino, alla ricerca del nocciolo salvatore. Si ricordava confusamente d’averlo visto rimbalzare nel rigagnolo della via. Seguì il rigagnolo fin dove questo metteva foce nel torrente. Ma innanzi a quelle spume turbinose si sentì prendere dallo sconforto. Una libellula passò, librandosi su di lui con bagliori di smeraldo.

- Che c’è, bambino bello?

Lo chiamavano già bambino! Come ringiovaniva in fretta!… Sansonetto sospirò:

- C’è che divento sempre più giovane!

- Poco male, ragazzo mio!

- Molto male! Fra qualche anno sarò un bambino lattante, poi nascerò, scomparirò del tutto. Mi può salvare soltanto il nocciolo della Fata Nasuta. L’hai visto passare?

- Io no. Ma ne sentii parlare dai miei vecchi: un nocciolo strano, che portava scritte intorno certe parole cabalistiche… Ha preso la via del mare.

Sansonetto si pose in cammino, seguì il torrente fino al fiume, il fiume fino al mare. Dinanzi a quell’azzurro infinito la speranza gli cadde dal cuore e si abbandonò sulla spiaggia. Piangeva e guardava le onde accartocciarsi ribollendo; e le lacrime gli cadevano nell’acqua, ad una ad una.

- Che c’è, bambino bello?

Era un’asteria, una stella di mare che strisciava lentissima sulla sabbia d’oro.

- C’è che divento sempre più giovane.

- Poco male, figliuolo mio!

- Molto male. Nascerò, scomparirò del tutto se non trovo il nocciolo della Fata Nasuta.

- Un nocciolo strano, inciso di parole che non ricordo… L’ho visto qualche anno fa. L’ha inghiottito un fenicottero mio amico. Se attendi, te lo mando qui…

Il Reuccio attese tre giorni. Apparve il fenicottero bianco e roseo, sulle due gambe lunghissime.

- Sì, ho inghiottito il nocciolo; ma poi emigrai nel mezzogiorno e lo rimisi nei giardini del gigante Marsilio, fra i monti della Soria… il gigante è feroce ed invincibile; lo potrà vincere soltanto chi gli strapperà un capello verde fra i folti capelli rossi. Il Reuccio s’imbarcò su una galea di mercanti e giunse dopo sette settimane in Soria. Ma quando chiedeva del gigante Marsilio, la gente lo guardava stupita e impallidiva.

- Il gigante non lascia passare nessuno nei suoi dominî. Ogni giorno fa strage di cavalieri temerari che vogliono affrontarlo.

- Lo affronterò anch’io e vincerò, se questa è la mia sorte.

E il Reuccio Sansonetto proseguiva la via. Giunse al regno del gigante Marsilio. A picco nella valle dominava il Castello dalle Cento Torri; si stendevano sotto i giardini immense circondati da alte mura, e attorno biancheggiavano le ossa dei temerari che avevano sfidato il mostro.

Sansonetto suonò il corno di sfida, invitando il gigante a battaglia. Una delle porte immense si aprì e apparve il gigante seminudo e senz’arme. Come vide il Reuccio sorrise di scherno.

Questi si scagliava a ritroso volteggiando la sua spada affilata; tagliava ora un braccio, ora una mano, ora il naso, ora il mento del gigante, ma il gigante si chinava tranquillo, raccattava il pezzo amputato rimettendolo a segno. Sansonetto mirava alla testa, spiccando salti sul suo cavallo focoso. Già due volte glie l’aveva fatta cadere, ma il mostro si chinava, la raccoglieva, la riappiccicava all’istante sulle spallacce robuste. Una terza volta il Reuccio glie la troncò; e appena in terra fu pronto a spingerla con le due mani sull’orlo d’un declivio, rotolandola a valle. Poi si mise a cercare in fretta il capello verde nella folta chioma rossa. Sentiva alle spalle il mostro decapitato che correva, brancolando qua e là; lo sentiva avvicinarsi, e cercava e non trovava il capello micidiale. Allora trasse la spada, rasò in pochi colpi la testaccia dalla fronte alla nuca; e il capello verde fu reciso con tutta la chioma. La testa impallidì, gli occhi dettero un guizzo spaventoso e il gigante che brancolava all’intorno, cadde con un tonfo sordo. Era morto.

IV

Il Reuccio Sansonetto ebbe libero il passo nel regno di Marsilio. Cercò nei giardini; trovò il luogo indicato dal fenicottero. Ma in cinque anni il nocciolo era diventato un ciliegio altissimo, tutto carico di frutti rossi e lucenti come rubini. Sansonetto ne mangiò uno, poi un altro, e un altro ancora; e osservò i noccioli, e ogni nocciolo portava inciso attorno: “grano dell’irriverenza”…

Ad un tratto il Reuccio ebbe come una specie di vertigine e socchiuse gli occhi. Quando li riaprì si trovò dinanzi alla casetta della Fata Nasuta e la vecchietta gli sorrideva.

Si guardò, si palpò, era ritornato come alla vigilia delle nozze, con la sua alta statura diciottenne e i piccoli nascenti baffettini biondi. Provò a dare qualche passo: era risanato dalla buffa andatura gamberina.

- Il tuo errore è espiato – disse la vecchietta – conserva i noccioli del ciliegio salvatore, e seminali nei tuoi giardini.

- Grazie, vecchietta mia!

Il Reuccio baciò la buona fata, ma sentiva l’anello donatogli da Biancabella di Pameria stringergli il dito.

- Ah! fata mia, la fedeltà della mia sposa corre pericolo.

- Forse. ma fa’ cuore, mettiti in armi e corri alla Corte. Dal canto mio t’aiuterò.

Sansonetto s’armò di tutto punto e partì di gran galoppo. Sentiva l’anello stringergli, stringergli il dito sempre più…

- Si sarà stancata di questa lunga attesa! Purché arrivi in tempo ancora!

Giunse in Pameria e vide la capitale imbandierata e festante. Chiese perché.

- Da una settimana è aperto un torneo a Palazzo Reale. Il Re ha imposto alla figlia la scelta d’uno sposo. E cento cavalieri si contendono la mano di Biancabella. Ma v’è un cavaliere sconosciuto che li abbatte tutti; e si prevede che pel tramonto di quest’oggi avrà sbaragliato i rivali. Sansonetto accorse alla giostra, scese tra gli spettatori. Il cavaliere misterioso, tutto rivestito di una corazza d’acciaio chermisi, stava sbalzando di sella l’ultimo avversario e già il popolo lo proclamava di diritto sposo di Biancabella. Ma Sansonetto calò la visiera e, fra lo stupore generale, scese in lizza. Ed ecco che al primo colpo di Sansonetto l’invincibile campione chermisi dà suono metallico e cupo e cade disteso. Fu scosso, rialzato, aperto. Era vuoto. Il cavaliere chermisi era una semplice corazza che la buona Fata Nasuta aveva animata d’uno spirito benigno e inviata alla giostra per sopprimere gli altri combattenti e dar modo al Reuccio di giungere in tempo. Il Reuccio Sansonetto alzò la visiera, e s’inchinò sugli arcioni, dinanzi alla loggia della sposa. Biancabella quasi venne meno dalla gioia improvvisa; e il Re abbracciò come figliuolo il giovinetto risanato. Furono celebrate nozze splendidissime. E i noccioli favolosi, seminati nei giardini reali, crebbero con gli anni e formarono un boschetto detto dell’”irriverenza”.

da Guido Gozzano, La danza degli gnomi e altre fiabe

Caffè Arabo e Osservatorio Palestina presentano

Kul sana wa enta tayyeb 

Evento in solidarietà con i popoli arabi vittime della repressione del regime 

5 gennaio 2012, Caffè Arabo, Piazza Bellini, Napoli  

Ore 17,30

Incontro “La transizione araba all’alba del nuovo anno”

La situazione dei paesi arabi investiti dall’ondata rivoluzionaria a distanza di un anno. Ancora tanti spinosi interrogativi e vuoti d’informazione sul processo di cambiamento in atto: Rivoluzioni e contro-rivoluzioni, il grido di giustizia e libertà della piazza e la repressione sanguinosa dei regimi, l’ascesa dei partiti islamici e il ruolo ambiguo della comunità internazionale.  Quali i possibili scenari futuri?

Ne discutono:

Aladdin Al-Baradduni, artista e scrittore yemenita

Gennaro Gervasio, British University of Cairo

Anthony Santilli,  Osservatorio Iraq

Elena Coccia – vice presidente del consiglio comunale di Napoli

Omar Suleiman, Osservatorio Palestina

Modera: Simone Sibilio, Università Luiss Guido Carli Roma

Durante l’incontro verrà presentato il libro Le rivoluzioni arabe. La Transizione mediterranea, a cura di F. M. Corrao, Mondadori Università, Milano 2011

Esposizione del pittore Aladdin al-Baradduni

A seguire:

cena araba

 Ore 21.30 Musica araba con Gianluca Campanino

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Il potere della casta